Poesia Caracol

Malevaje -Si, soy así-

2011-08-24T22:26:00.000-03:00

Ataque Coronario: Ataque Coronario

2011-06-23T10:47:00.000-03:00

Obama se entera que RiBer está en la PROMO

2011-06-21T18:26:00.000-03:00

Basta de poesía, basta de política. El problema del país es Grondona. También su salvación. Que viva el fútbol, que muera el futbol. Que bajón la promoción.

Belén 44

2010-09-03T01:01:00.000-03:00

cuarenta y cuatro,
en Belén
a horas de la batalla de la independencia,
Catamarqueña
once más que cristo
once menos que cincuenta y cinco
buena época para una crisis,
de mediana edad
en un cuarto de hotel.

Debería estar allí
no rememorando la hazañas de los Evaristos
Carriegos
pero especialmente extrañando
el futuro y brindando al tiempo.

Rroar!

2010-08-04T09:51:00.002-03:00

Ruge un León
con un gorro
de calzón
salta, salta, salta
poing, poing poing
y vuela...al infinito y
papaaaaaaaá

Raving mad Carlos nuevamente desde Berlín

2010-07-27T18:13:00.002-03:00

Los Pillos - Ciudades Sagradas

2010-05-14T16:01:00.000-03:00

2010-03-31T13:24:00.001-03:00

Dos patas largas y casi huesudas

que salen de un tapado azul,

de niña,

que se extiende en dos manos

que cobijan una madre y un padre

blanco y negro

o negro y blanco

como colores demasiados en mi niñez,

cuando no se hacían muchas preguntas

en el barrio.

Las mismas piernas,

muchos más largas, hoy

llevan dos niños de la mano

como matices de colores que ya,

no llaman mi atención.

Pero como remembrar

a mi niñez, al barrio,

a las niñas y a los niños,

a las manos coronadas por padres y

madres.

Por un momento

me gustaría

preguntar, esas preguntas...

ni muchos menos respuestas.

El sur de la ciudad

2009-10-20T23:17:00.005-03:00

Topa La Richieri, el paso a nivel
estación lugano, A Riestra de la 20, el comercial y la cañada,
después,
me bajo en Flores
1-11-14 como límite y el devaneo
entre el 44 y el 76
San Lorenzo al medio y el paisaje
La Constancia me llevó a la
tres del diecinueve, donde muchas llaves no pueden
contener una multitud de saberes, de gentes
como una marea,
me lleva
a Pompeya, a Saenz, a Ravanal
a reojo del 44, tan cerca de la facultá, de
los niños que no entran, de
los niños que no quieren salir
de los niños que no están,
a Soldati, Martínez Castro, que se escapa en una encrucijada
con Interné.

Amablemente me recibe Mataderos, con centro
y tabaquería. Cyber AOE 4 y más,
y rápido desvanecer.

Pizarras del mundo nuevo, en nubes de macadam
y el dios del colectivo
el altar del asiento
me lleva a Liniers
el familiar ciento diecisiete
El dios de casa que me lleva a otros barrios
donde los problemas son los mismos
y otros tan distintos.

Poeta invitado...

2009-06-13T11:49:00.000-03:00

De todo te olvidas, Evaristo Carriego/ andreskiwak.spaces.live.com - More related videos from Asterpix

Jé, volvería a hacerlo

2009-05-27T19:44:00.002-03:00

A tontas y locas desde Santa Fé

2009-05-27T19:41:00.001-03:00

Macrix, Solaz, Narvaek

2009-02-20T14:19:00.004-02:00

Sola Macri Narvaez
Narvaez Sola Macri
Macrix Narvaek Solaz

Nombres de estirpe, de macho,
nombres de político,
de cabezones.

Motores de un aire inesperado
Que el campo, que las encuestas.

En tiempos legislativos,
tiempo de símbolos,
por un momento,
olvidamos gestión.

Recordamos que sin minas
la política es mil veces
olvidadiza
mil veces aburrida
mil veces de nuevo
otra vez.

Parálisis permanente

2009-02-20T14:02:00.002-02:00

Andalgalá

2008-11-26T20:09:00.005-02:00

Protesta y paro,
ciber y huerta,
a veces escuela, que está dificil.

Escuela con paisaje
Escuela con foto
Escuela entornada,
de espera y siesta o
terromoto de seños, dires y vices
Mujeres al fín, de aquí, de allá,
y un poco más.
A veces cansadas, que está dificil.

Siempre…algunos
acequias, riego y riesgo
Alamos secos.
Verano, juanitas,
¿las estancias?
Polvo.

Tierra,
membrillo, alguna nuez y azúcar.
viento que ondu-la tensión,
busto negro, honor y tradición.

Una muchacha maletera,
varios o muchos hijos.
Camionetas,
muchas aceitunas
y un ceibo seco.

Nunca vió el rio mayor,
Siempre volvió a Córdoba.
Los niños y las abejas de olvidar sobre el armario
Las preguntas que esperan respuesta
Las vidas que se sumergen en fragmentada siesta.

Algunos, estudias aquí
Otros van
Algunas volvieron
Otros mineros,
niñeros, chofer.
Casa quince cada
Otros comenzaron,
De nuevo.

Invierno
protesta y paro
ciber y huerta
Acequias riego,
Leña, algarrogo, jarilla y cardón.

Raving Mad Carlos en Alemania!

2008-09-08T13:31:00.002-03:00

Fleischerei Abschiedsparty brutal geräumt!

exilantin 30.08.2008 03:57 Themen: Freiräume

Das Berliner Kulturprojekt Fleischerei feierte am Freitag den 29.08.2008 seinen Abschied aus Mitte. Feinfühlige Anwohner und eine übermotivierte Polizei erwiesen sich wieder mal als Spaßbremsen.
Am Freitag den 29. August wollten die MacherInnen der Fleischerei ein letztes mal mit ihren FreundInnen feiern. Die Party begann schon um 15h, richtig los ging´s aber wie nicht anders zu erwarten erst gegen späten Abend. Unter dem Motto "Die letzte Schlacht" sollte ein Jahre währendes Kapitel Berliner Undergroundgeschichte geschlossen und gleichzeitig ein neues aufgeschlagen werden. Am Rosenthaler Platz waren u.a. Raving Mad Carlos, Tricky D., Coyote Dub Force, Blueprint und viele andere angekündigt. Mit Elektro und Punk, Bier und netten Leuten wollte mensch einen netten Abend in memory of the fleischerei verbringen. Doch kaum war die Party gegen 24h in Schwung gekommen, nutzten die MiesepeterInnen von Team Green die Gunst der Stunde und eine angezeiget Ruhestörung ca. 200 Leuten den Spaß zu verderben. Ganz in Gegensatz zu den friedliebenden Partypeople hatten einige WachtmeisterInnen eher Spass an Gewalt. Nach anfänglichem Zögern mitten auf der Torstraße (Ferkehrschaos inklusive) und nachdem massive Verstärkung eingetroffen war stürmten die Büttel den Laden, um der unentwegt weiterspielenden Punkband den Saft abzudrehen und um das Gebäude zu räumen. Nachdem sich kein/e Verantwortliche/r finden ließen sollten sich alle per Platzverweis entfernen, dem allerdings nicht so ganz freiwillig nachgekommen wurde, warum auch? Es ging schließlich ersteinmal nur um die Ordungswidrigkeit der Ruhestörung, so etwas wie falsch Parken. FalschparkerInnen werden allerdings in der Regel nicht mit Hunden, Tonfa, Pfefferspray und Faustschlägen traktiert. Bei dem Insatz der ca. 30 Bullen gab es vor allem durch Pfefferspray aus nächster Nähe mehr als vier Verletzte. Da sich die Leute selbst dann noch vollkommen friedlich verhielten solidarisierten sich selbst PassantInnen, was aber natürlich auch nichts half - die Party war ersteinmal vorbei. Was bleibt? Die spinnen die Berliner Bullen! Mit Verhältnismäßigkeit, mit Besonnenheit und mit Bürgernähe hat das nix mehr zu tun. Aber alles in allem ein würdiger Abgang aus Mitte für die Fleischerei. In Kreuzberg gibt´s nen Neuanfang. Auch auf die Gefahr hin in´s Visier der Terrorfahndung zu kommen, sag ich´s: auch das ist wieder ein Beispiel für Gentrifizierung. Mitte ist schick und soll noch schicker werden, da haben solche Projekte keinen Platz sondern nur sündteure Komerzkultur. Dass die Fleischerei geht hat ja vor allem den Hintergrund, dass es keinen weiteren Mietvertrag zu vernünftigen Konditionen gab. Demnächst wird dort wohl die 1001te 08/15 PseudoUndergrundkneipe, noch eine "HairStylist" oder ein so dermaßen hippes Architekturbüro residieren, das einem nur das Grausen kommen kann. Aber wer an heile Inseln im Kapitalismus glaubt ist selber Schuld.

http://www.fleischereiblog.de/

Cristina ni cría ni huele a Rosas

2008-06-27T11:52:00.004-03:00

La chíchara chiya.

Pero Cristina no cría chanchos,
como Mitre, Roca y Urquiza

Vieja historia del tren cerealero,
con el que tampoco le fue bien
a mi abuelo.
(Rima barata, rima argentina)

Ella sólo come sopa de letras,
de perlas de soja
y manantiales de moda, movilización de
costureras.
(afiliadas, claro) (al PJ, claro).

Miles de costureras sindicadas y sudadas
descamizándose en plaza de mayo, si claro,
contra el campo.

Paradoja del obrero y la obrera, del peón y
la peona, atrapados/atados con alambre.

Huele a historia, tanto a cotidiano, tanto a
íconos inflables.

Si nos va bien,
en unos años de remate
en sothebys o los compre de narváez
para poner en su museo
de seconlaif.

O Rosas olerá a rosas.

La ciencia ficción más real

2008-04-10T19:40:00.006-03:00

Super héroes y heroínas de una historia.

Sonrisa,
la llamarada roja,
el angel del señor y los
ejercitos de mil demonios.

Desde el aire límite, cerca del año,
montados en un dragón.
esperan de Heraldo, Cuevas.

Desde montevideo, Uruguay por Javier Martinez

2008-03-17T10:58:00.003-03:00

Lucha armada

2008-01-15T16:39:00.000-02:00

Cultura pop
pop up y pop tart
10 minutos de fama
andy warhol y las farc
radio pop y
la imágen del che guevara
pop corn y debates
la agrupación pop:
lucha armada pop!

¿y ahora a donde vamos?

2008-01-11T19:43:00.000-02:00

Uno de las tantas entrevistas al tío Giles, de Francia

2007-11-19T15:11:00.000-03:00

Gilles Deleuze:

Sí, sí, sí. No puede ser de otro modo, porque ello está un poco en función de lo que acabo de decir. Considero que, a decir verdad, la actividad de escribir no tiene nada que ver con un asunto propio. ¡Lo que no quiere decir que uno no ponga en ello toda su alma! ¡La literatura tiene una relación profunda y fundamental con la vida! Pero la vida es algo más que personal. Todo lo que aporta en la literatura algo de la vida de la persona, de la vida personal del escritor, es por naturaleza molesto. Por naturaleza lamentable, porque ello le impide ver, le rebaja en verdad a su pequeño asunto privado. Mi infancia nunca ha sido esto, ¡y no porque me produzca horror! Lo que me importaría, si acaso, es, tal y como decíamos: hay devenires animales que el ser humano contiene, hay devenires niño. Escribir, creo, es siempre devenir algo. Pero por esa misma razón uno tampoco escribe por escribir. Creo que uno escribe para que algo de la vida pase en uno. Sea lo que sea, hay cosas que... uno escribe para la vida. ¡Eso es! Y uno deviene algo; escribir es devenir. Pero es devenir lo que uno quiera, menos devenir escritor. Y es hacer todo lo que uno quiera, menos archivo. Bueno, el archivo no me merece menos respeto, no tiene nada de malo, porque uno hace archivo, pero sólo tiene interés en relación con otra cosa. De haber motivos para hacer archivo, responden, justamente, a que hay otra cosa que... y que, mediante el archivo, uno aferrará tal vez... un poco de esa otra cosa. Pero la idea misma de hablar de mi infancia me parece, por una parte, no sólo porque no tiene ningún interés, sino porque, ¡es lo contrario de toda literatura, vaya! Es lo contrario, si me permites, he estado leyendo... Ya he leído esto mil veces, lo que digo lo ha dicho todo el mundo, todos los escritores lo han dicho siempre,

La fuente está por ahí, seguro la encuentran...yo me la olvidé

Galantería y piropo

2007-11-09T18:08:00.000-03:00

Fuimos a la plaza
para la lección
de galantería y piropo

No estábamos inspirados,
las nenas jugaban a la pelota
con abuelas.

El sol comenzó a intimidarnos,
mejor vamos, otro día te cuento
no va a faltar el momento.

Elfo mirando a la lontananzica

2007-10-02T20:12:00.001-03:00

Elfo mirando a la lontananzica, originalmente cargada por evaro.

Desde los orígenes de las tierras bajas, una raza de seres pequeños y risueños habitaron las veras del río.

Antes del ombú, antes de la llegada del español y antes de las letras del occidente, de las vacas y los caballos.

Usaban túnicas amarillas con dibujos de sapitos.

Se decían a si mismo : bebés

Y miraban a la lontananzica

Sueño de la sierra

2007-09-03T23:25:00.000-03:00

un triángulo poderoso
de foco, esfuerzo y paz
una briza fresca y cálida
una flor blanca en el paisaje gris
dos pares de piernas en marcha
un horizonte y la caza presta
de carne fresca para la cría
dos volúmenes de Bordes guardados
como sistema de emergencia
fría
una sonrisa, un grito y una sonrisa
miles de gorjeos y cientos de caricias
un cielo de galaxias estrelladas
un universo en casa
y el tiempo
que pasa como un huracán tranquilo
sobre hombros del hombre
y de la mujer que lo acompaña
surcando olas de agua cristalina en
desiertos de arena tibia
donde cientos de destellos iluminan.
Y el tiempo, siempre el tiempo.

Arriba ese ánimo!

2007-08-31T08:11:00.001-03:00

Filmus o Macri, Macri o Filmus (un poco después)

2007-07-30T15:44:00.001-03:00

Filmus o Macri, Macri o Filmus…

Como en una película sin sentido, esta mañana salí para dar el recuperatorio del examen. Anoche fue difícil dormir, aunque estoy acostumbrado…con un hijo de un mes.

Sin solución aparente mi cabeza daba vueltas, ¿Macri o Filmus? ¿Filmus o Macri?

En ese momento, una mujer de mediana edad con el pelo violeta bajó en Congreso, me comencé a preocupar. Un joven con dos celulares abiertos haciendo equilibrio en el colectivo (¿hablando consigo mismo?) parecía una metáfora adecuada, pero era real.

Me refugio en un café – todavía tengo tiempo- , y recuerdo que en esta cuadra ocurrió la balacera de aquel loco que mató un par, sólo porque le parecía lo correcto. A quién votarían los francotiradores: ¿a Macri o a Filmus?

Nada es lo que era, le dice un señor de barba blanca, en la mesa de al lado, mientras le pregunta a ella por su madre y por las dificultades que puede haber para registrar un dominio, y que hosting le conviene más para la página.

Pronto voy a dejar de trabajar, por el embarazo. Recibe por toda contestación, barba blanca.

A quién votarán las embarazadas: ¿Macri o a Filmus?

Y ahora que soy padre, ¿tendría que pensar distinto? ¿Distinto de los que pensaba antes o distinto de lo que piensan los demás?

Aunque un poco de seguridad no me vendría mal, aunque nunca me gustó la mano dura. Hoy no es difícil acertar acerca de quien vive y quien morirá. Como en un reality donde no han llegado las cámaras, ni llegarán.

Ha llegado la docente, y no pude resolver, si Macri o Filmus, Filmus o Macri. Quedo encerrado en el “Ballotash”, ¿habrá recuperatorio para los actos políticos aplazados?

Hermosos pies

2007-06-12T14:55:00.001-03:00

Hermosos pies, originally uploaded by evaro.

Las canciones de cunas
más graciosas
siempre hacen referencia a lugares lejanos
y príncipes y princesas
y partes del cuerpo
a caca, y a pis, padres y madres desconcertados
y a nenes y a nenas lindos
muuuy lindos

"El Vikingo"

2007-05-15T16:06:00.000-03:00

4.760 kg. 54 cm. 10.5.07, 15:20 pm. Pelirrojo. Manuel Evaristo Carriego

Mi viejo, mi propia versión

2007-04-04T19:35:00.000-03:00

Parado en una frontera, en ese extraño y largo momento entre la despedida y la bienvenida, al amanecer, cuando no hay luz ni tampoco es de noche.

Empiezo una carta a mi hijo, y lo que empiezo es una carta a mi padre. Lugar confuso, el de la despedida. Miro un espejo, estrecho una mano con mi mano ya robusta, me estremezco en un abrazo extraño. Con tanto que no podrá ser dicho y tanto que desearía escuchar y no podrá ser sonido.

Me gustaría contarte – voy a tener un hijo. Estoy seguro que no fallaría, te sentirías orgulloso.

Mi Escuela

2007-03-09T23:24:00.000-03:00

Nuestro invitado del mes nos ha hecho llegar esta poesía...

Mi Escuela

Escúchame bien porque esto es verdad

los peligros acechan todo este lugar

Debes estar alerta para sobrevivir

y al fin del día poder salir

Recuerda, en este lugar

todo puede pasar.

Por: Teo López Puccio - 9 años.

Not If You Were The Last Junkie On Earth' DANDY WARHOLS

2007-02-08T09:21:00.000-03:00

Ya que no estamos inspirados hagamos otro homenaje rockero. Para empezar el año 2007, directo desde el '98:

Not If You Were The Last Junkie On Earth'

lyrics by DANDY WARHOLS

I never thought you'd be a junkie because heroin is so passe.
But today, If you think that I don't know about depression and
[emotional pain,
You're insane.
And you're a fool who hasn't paid attention to a word that I say.
In a way,
I can't help but feel responsible, I always knew that you were insane.
With your pain.
But I never thought you'd be a junkie because heroin is so passe.
Heroin is so passe.
Heroin is so passe.
So passe. Nowaday,
You never thought you'd get addicted, Just be cooler in an obvious way.
I could say,
Shouldn't you have got a couple piercings and decided maybe that you were gay.
In a way,
I can't help but feel responsible, I always knew that you were insane,
With your pain .
But I never thought you'd be a junkie because heroin is so passé.
Heroin is so passe.
Heroin is so passe. Ahh, ahh, ahh. Heroin is so passe.
Heroin is so passé. Heroin is so passe. Ahh, ahh, hey, hey.

Por el momento...

2007-01-02T12:23:00.000-03:00

MI abuelo tenía un buen sentido de la rima

2006-12-23T19:34:00.000-03:00

Buenas noches, amigos, hoy estamos reunidos para hablar de cuentos y poesías, y para ello no hay mejor persona para hablar que mi abuelo, es decir no hay mejor ejemplo de persona dedicada a dichos menesteres que mi abuelo.

Claro que mi abuelo no era un poeta de tiempo completo, sino que era un exitoso empresario. El ocupaba su tiempo, es decir...el tiempo de sus múltiples empleados en hacer cosas bonitas como pérgolas, nueces y saurios verdes. De hecho el animalito verde del parque se crió soñando en ser modelo para mi abuelo. Extraño destino el del animalito del parque verde.

Pero, como el siempre decía vayamos por el grano de la aceituna.

Y decía: dos niños indonesios cosían y tejían pelotas de fútbol con las que otro niños jugaban, en la fábrica de allí, donde el sol nunca se pone.

Uno trabajaba de día, el otro de noche, la niña de noche, el niño de día, vistieron la misma ropa, comieron las sobras de lo que el otro comía. Nunca anochecería, nunca paraba el trabajo en la fábrica donde ellos cosían.

Uno de noche, otro de día.

La rutina era precisa, calculada, casi medida, no había espacio para el campo ni para el amor, no había tiempo para pensar en otro más que cosiendo un balón.

En el momento preciso en que no es de noche y tampoco de día, cruzaron sus miradas y allí estaba...Fito, mirándolos enternecido, porque había ido a la playa de vacaciones y al un tiempo decía: ¿Cecilia, adoptamos un pendejo?.

El centro de la historia, decía mi abuelo, ¿dónde está?. El amor, la soledad. El pasado, las distancias, la apoplejía que tanto lo abochornaba no lo dejaba concluir.

Quizás nunca lo quiso, quizás sólo sufría, mi abuelo conocido, mi herencia, mi niebla del momento en que la noche todavía no es día. Esperé conclusiones de una historia, esperé raíces y victorias, algún análisis de la vida, el arte, la literatura.

Hoy prendo un habano, intento concentrarme para escribirlo, pero no lo encuentro todavía. (aunque tenga un buen sentido de la rima)

Las Agencias Internacionales de Inteligencia

2006-12-23T19:26:00.000-03:00

Mi primer encuentro con Sebastián fue durante los años noventa. Un joven apasionado, estudiante de sociología, participativo y conciente de sus deberes y derechos como ciudadano. Al mismo tiempo interesado en política.

Participamos juntos de diferentes ámbitos sociales durante casi cuatro años, siempre lo encontraba debatiendo y comprometido con diferentes causas sociales y políticas. Al mismo tiempo tenía un “no se qué” elusivo y poco transparente, durante mucho tiempo lo atribuí a que había fijado su residencia en el campo, desde donde se comunicaba asiduamente por Internet, en la mayoría de los casos entre las 4 y las 8 de la mañana.

Todo se precipitó cuando un día me comentó que iba a viajar para desarrollar su tarea social y política en ámbitos internacionales. Un internacionalista, pensé.

Corrieron los meses y ya me lo encontraba menos, las ágoras en las que participaba sólo tenían su presencia cuando eran virtuales. En varias ocasiones anunció su presencia en marchas de protesta y reclamo de derechos, pero nunca coincidimos…llegué a pensar que en realidad su presencia era anunciada desde otros lugares del planeta vía la red de comunicaciones.

En varias ocasiones quedamos en encontrarnos minutos antes de que emprendiera otro viaje, por lo que nunca llegaba a tiempo a la reunión, priorizando el avión.

Se convirtió en un fantasma, un fantasma viajero.

Muchos años después descubrí en que estaba metido. Comenzó en algún momento a prestar sus servicios como agente secreto. Descubrí por casualidad, a través de un amigo ruso en la embajada de Camboya que estaba en la lista de los espías de la República de Tarjykistan. Nunca supe como comenzó su carrera, sólo me comentaron, ante los recortes presupuestarios, ya que se les había acabo el financiamiento proveniente de la venta de misiles rusos en el mercado negro, que era el único espía de esta antigua república soviética para América Latina.

Ser el único personal de la agencia de inteligencia de la República de Tarjykistán le consumía todo su tiempo, y la mayoría de las veces quedaba atrapado sin poder llegar a tiempo a cumplir con sus compromisos sociales.

Creo que todavía sigue trabajando, alguna vez me lo encuentro y se queja de todo el tiempo que le lleva su trabajo.

Quizás eso fue lo que me llevó a sospechar de mi propia esposa y varios de mis amigos.

A partir de pagar informantes clave de una organización internacional encubierta, que encontré en la plaza Dorrego, La misma organización que había robado el celular de Bárbara Bush, descubrí que vivo con una agente secreto del Foreign office y que mi amiga es agente encubierto de la Inteligencia Catalana…

En definitiva, me dejaron afuera de la inteligencia. Por eso tengo tantos problemas con las matemáticas.

Su rostro

2006-11-24T12:12:00.000-03:00

Hoy tuve el raro privilegio
La dama duerme sobre mi pecho
Por la mañana sólo giró
y su mano rozó
mi rostro.

Movimiento Perpetuo 2

2006-09-14T12:23:00.000-03:00

Movimiento Perpetuo 2
Originally uploaded by evaro.

Primero rayita, después porotín
después ranín
uf!, después caritas
luego sale expelido por el canal
aterriza en mis brazos
a los cinco meses parecerá alguien
que esperemos que sea felíz
suspirará, llorará
prolongará la humanidad en
el fantasma del futuro
el espejo de la continuidad
en una finta que esquiva la muerte

Un niño, una vez, un bautismo

2006-08-31T18:28:00.000-03:00

Una manzana,
dos días de regocijo, dos mandarinas.

Olor a infancia
y recuerdos del agua, aceite
el llanto y los cantos.

2006-07-19T23:43:00.000-03:00

El angel del señor
Y el ejercito de los mil demonios
desatados en un espiral de violencia
que no para de empezar

Recorren tu ciudad
sólo para cerciorarse
que una vez más, las poesías tendrán
un comienzo
un desarrollo
un final y de paso

cañazo!

Je!

WHATEVER PEOPLE SAY I AM, THAT's WHAT I'M NOT

2006-07-16T22:00:00.000-03:00

No estoy muy inspirado, ultimamente
Las mejores frases del mes, sin
duda:

Stop making the eyes at me, I'll stop making the eyes at you
And what it is that surprises me, is that I don't really want you to
And your shoulders are frozen, cold as the night
Over you're an explosion, you?re dynamite
Your name isn't Rio, but I don't care for sand
Lighting the fuse might result in a bang

I bet that you look good on the dancefloor
I don't know if you?re looking for romance or...
I don't know what you?re looking for
I bet that you look good on the dancefloor
Dancing to electro-pop like a robot from 1984

I wish you'd stop ignoring me, because you're sending me to despair
Without a sound you?re calling me, and I don't think it's very fair
That your shoulders are frozen, cold as the night
Oh you?re an explosion, you?re dynamite
Your name isn't Rio, but I don't care for sand
Lighting the fuse might result in a bang

Oh there int no love no, Montague?s or Capulets
just banging tunes in DJ sets and
Dirty dancefloors and dreams of naughtiness

De artic monkeys

Oh yea!

Fuentes del DF 3

2006-05-07T00:46:00.000-03:00

Todo cuerpo bello involucra
algo de sudor y algo de olor
algo de brillo,
diversos toques de color.

Completan el cuadro:
algo de sonido y
las formas de un guiño,
entrecerrado.

Y el arco de la espalda en
conexión con las curvas
adecuadas, a veces,
palabras
bien pronunciadas

Golondrinas al borde de un ataque de nervios

2006-04-19T10:07:00.002-03:00

Había una vez tres golondrinas de verano, víctimas del calentamiento global y varadas con visa vencida en una isla del mar de occidente.

Eran buenas golondrinas, vivieron volando cielos diversos, revoloteaban sobre árboles verdes y altos. Sentían sus pechos hincharse cuando podían decir y distinguir un árbol del otro. Llegaron a distinguir bosques y hablaron de ello.

El más viejo cargaba historia y tristeza, nostalgias de amigos y de encuentros, desencuentros y abandonos, de fervientes despegues y abruptos aterrizajes forzados. Las otras dos eran mezcla de halcones y palomas, sólo una había hecho nido...por un tiempo.

Cada una compartía el vuelo con fantasmas distintos. La luna era el compartido, que se hacía más presente en la ausencia de los días nublados.

Los tres estaban al borde de sus vidas, una vez más, con cielos más o menos claros. En lo alto de la rama más alta de la más alta lenga. Al borde de las estaciones y a punto de lanzarse, una vez más hacia nuevos soles. Sea lo que sea que signifique eso, seguro cosas distintas para cada uno.

Alto!. Leer, ¿Predispone a volar?. O... ¿deberíamos dejar de dar vueltas y hablar?

¿Cabe un final?. A punto de saltar: ¿Acaso soy un caracol con alas?.

Cambios

2006-03-18T18:44:00.000-03:00

Ella se prepara, en una dinámica de placares, espejos, colores-telas y pinturas. Un espejo le devuelve un ojo que cobra brillo, es evaluado y vuelve a cobrar tonos marrones, tierras y azulados intensos.

Todo el rostro lentamente habla, un lenguaje de cosméticos, bases, delineadores y pensamientos de diseño minucioso. Se interrumpen apresuradamente para decir: - ¿vos ya estás listo?

Rapidamente, los ojos delineados abren el paso a las combinaciones de colores, las dudas y la opinión de los espejos, a los que parece costar esfuerzo convencer y que devuelvan su visto bueno.

Un instante de horas, llega a una simple, directa y aguda conclusión, siempre y cuando ella articule: -¿así vas a ir?.

¿Donde quedaron los ochentas?

2006-03-08T18:11:00.000-03:00

Vamos, vamos. ? ¡Qué hay que ir a la escuela!
No mamá, no mamita, no ma...es que... me duele la muela.
Arriba Juan, las excusas a tu abuela, mañana vas a la muelera, pero hoy, a la escuela.

Y fue así como, obligado tenazmente por su despertador humano, objeto de las maldiciones de muchas generaciones, y principal sustento de las fuerzas productivas del país, Juan tuvo que ir a la escuela. Triste comienzo de una triste historia.

Y...¿porqué?, muy simple si Juan fue a la escuela esto no implica que el dolor de muelas fuera falso.

Puesto que no, señores, ese dolor no era fingido. Así fue como el muy orondo fue al dentista una tarde de otoño. La dentista era una dulce quinceañera de blondos cabellos rizados y unos hermosos ojos color caramelo de pera, que le dijo así:

No querido, esto no puede seguir así, te la tengo que perforar. Voy a comenzar haciendote un tratamiento de conducto, por allí entrará un tubito, el cual ya relleno te dará la felicidad y la libertad que tanto ansías. Y sacó el torno nomás.

Lo que siguió es muy impresionante y por ello no lo voy a referir, mejor que quede entre la muela y la dentista, historia demasiado pasional para mi gusto.

Esa fue la historia que dio comienzo a la verdadera vida de Juan, el punto que marco al Juan que todos conocemos ahora, porque un día, estando ya Juan en el Colegio Secundario, tropezó y cayó siete pisos por la escalera. ¿Se mató? No..., al llegar al último se levantó ileso, sólo que sintió un gusto raro en la boca.

- ¿Qué pasó?.
- Se le salió el relleno del tubito.

Eso no fue todo, porque según la posterior autopsia, el tubo conectaba directamente al intestino. Y esto tuvo consecuencias, la primera de las cuales se descubrió en la primer fiesta de quince a la que asistió nuestro atribulado muchacho. En este caso, comenzó a tomar, a tomar, a tomar y no se emborrachaba. Los amigos, los compañeros del liceo tirados por el piso, y a todo esto el inmutable. Luego el confesaría, a su psiquiatra, que iba al baño muy seguido.

Al poco tiempo se gano el apodo de Juan ?resistencia alcohólica? Domínguez. Al poco tiempo las mujeres se le acercaban, y tenía de a dos o tres por noche, eso ya de más grandecito, y los amigos lo buscaban para que manejara el coche, las noches que salían de tragos. Se acostumbró a la popularidad.

Llegó a competir en justas de resistencia alcoholica y a todas las ganaba, eso si, iba muy seguido al baño. Así hizo el dinero que hoy es su herencia.

Hoy es un empresario multimillonario que tiene clínicas dentales por todo el mundo, lo persigue y espía la KGB y la CIA, está casado con la ahora octogenaria dentista, y tiene un fiat 600 y una casa en Acapulco, donde vive la tía. Tiene Asegurada su dentadura en tres millones. Sumados a un riñon artificial de trescientos mil dólares y un estómago transplantado.

El único estigma de su vida es que su hijo de trece años se ha ido al himalaya, se hizo monje budista. En declaraciones al periodismo internacional dijo: - me voy a tomar la leche tranquilo, sin que nadie me joda.

Un rebelde, el chico

Bienvenida del exilio

2006-01-11T23:45:00.000-03:00

Bienvenida la "A"

Un cuento de viejo de algún verano

2006-01-11T23:42:00.000-03:00

Tres osos, una ameba y 5 latinos se presentaban esta noche en el local de Andrés, viejo explotador de nuevas estrellas.

Antes de una nueva salida estaban tensos, arremolinados, llorosos e impacientes. Siempre mezclados por el gusto por lo nuevo y el desafío de las audiencias extrañas.

Pocas veces se habían enfrentado a las estrellas de mar, pocas veces ante seres sin oído que solo vibraban con las emociones puras y simples. Esta nueva audiencia era el estado bruto, y ellos lo sabían, y ellos padecían su angustia, que siempre parecía terminal. Aunque eso les daba inmenso placer.

Aunque el placer era el de alivio cuando las luces se incendian y ellos podían volver a hacer, lo suyo o lo de los otros, para volver una vez más a dar.

Esa noche el telón corríó, las luces brillaron y la banda nuevamente volvió a vibrar, vibró la audiencia y los pinos del bosque, la arena de la playa se elevó en su levedad.

Una vez más corríó el batir de la sangre y esa vieja adrenalina que fluía febrilmente confirmó que ellos, que ese extraño combo musical, que ese marasmo de pasión y rojo eran el color adecuado, y destacado sobre el fondo del pinar.

Contestación de Riviere a Artaud

2005-11-21T18:02:00.000-03:00

Mi muy querido Señor Artaud:

He recibido su respuesta y créame que lo entiendo perfectamente bien. Entiendo esos procesos mentales que usted padece, créame que tiene toda mi atención y simpatía respecto de toda batalla que Ud. puede llevar, a propósito de esa dolencia. Pero no tengo otra alternativa que repetirle que sus poemas no son publicables en mi revista porque les falta un trabajo de forma, que creo usted puede llegar a hacerla si se esfuerza un poco.

Riviere, fragmento contestación a Artaud.

Una carta de Artaud a Riviere

2005-11-21T17:59:00.000-03:00

Ud. desconoce los procesos que ocupan mi mente. No son mis poemas los que no tienen consistencia, yo no tengo consistencia, carezco de consistencia. Cada vez que se me aparece una frase o intento de concatenación de palabras, el inicio de un poema, en el momento en que lo estoy por asir, desaparece, se me esfuma, se queda en nada. Hay algo que se apropia de las palabras, hay algo que me roba las palabras y me deja sin posibilidades de facturar.

Sin embargo, escribo, escribo mi inconsistencia. ¿Qué derecho tiene Ud. a negarme la existencia?. Ud. no está negando mis poemas, Ud. está negando mi derecho a mi existencia inconsciente.

¿Desde qué lugar estético o de crítica literaria se puede estipular que lo consistente es publicable y lo no consistente no lo es?

Más aún ¿desde qué lugar se puede dictaminar existencias e inexistencias desde el lugar de un lector?.

Atonin Artaud, fragmento carta a Riviere.

París

2005-11-09T13:15:00.000-03:00

Arde París,
departamento de Malvinas Argentinas
esquina General Perón
por pibe chorro,
por encapuchado
vidriera y auto
incendiado
herida y cicatriz
sociedad injusta

Paro en la esquinas,
oscuras de tu presente
tranquilamente
mi presente
de todos modos
de una u otra
seré barrido.

O me rescatará
Maradona

ella

2005-11-04T16:12:00.000-03:00

Carecería de ambar
de no ser
por sus ojos café

Florecita rockera

2005-10-09T17:44:00.000-03:00

Paula,
un jazmin

Cuento Bonus "Chopenhavn"

2005-10-07T12:39:00.000-03:00

Risitos de oro tenia dos ositos, uno grande y uno pequeño, que en realidad eran de la misma medida, solo que uno era más tranquilo, por eso más sabio, el otro era terco, impulsivo y simpático, pero sólo cuando todos lo miraban.

A su vez el osito A era hermano de risitos, pero ellos no lo sabían, era un invento de una madre común que ninguno de los dos conocía.

A tenia un mundo muy amplio en sus viajes habia conocido una ballena, un ángel renunciado y un monton de hormigas que veía en sus vacaciones. Siempre discutía y arreglaba mundos paralelos con cada uno. Tambien tenía una prima oso en acapulco.

B consumía cantidades de miel para mantenerse tranquilo, era un osito viajado, aunque no tanto como A. Recogía flores para Risitos, flores que ella nunca aceptaba porque era alérgica a los tulipanes de época, además porque estaba perdidamente enamorada de un pirata de vestido rosa que había conocido unos pocos dias en la vieja escuela.

Los dias se sucedieron como un viaje. Una vez el osito llorón, B, arruinó la fiesta, otra vez lo que tenia A era lo que el quería, ilusionado porque la miel y las flores no eran suficiente.

Pero, como siempre las historias se las lleva el viento, sólo duran sobre el peso de una piedra, y en este caso no hay piedras, por lo tanto sólo se recuerdan los finales.

El osito B partió al oriente en busca de algo que el cree que no tiene. A permaneció un tiempo más con sus amigos, el ángel, las hormigas y la prima de acapulco, una osita muy dulce.

Risitos volvió a casa, como corresponde, lejos de los locos del viento y más cerca de las piedras, a la cual beso al llegar, a pesar de no estar segura de dar la espalda al viento.

Mientras tanto, B mira U2 por la MTV. Todavía no hay un final para el y se pregunta que será de su vida y la de sus amigos

Evaristo Carriego
Copenhagen, Mayo 1997.

Car

2005-10-07T12:35:00.000-03:00

Quieta, corre que corre
tan chiquita
tan caña de azúcar,
marcada
el agua, el viento
la lluvia, de ver el mar
cerrada, enroscada
se sostiene
vibra, en una pared
donde da el sol, y
una sombra y
se hace más chiquita
mira de perfil
se sumerge en agua tibia
remansa un poco
y vuelve a salir
brillan las gotas
se secan pronto, y vuelve
a necesitar

Los e-namo-rados

2005-10-06T09:35:00.000-03:00

Se han vuelto regresivos
se han amado
han empalidecido,
medio ahogado
en el aire límite
van juntos
es mentira eso
que parecen palomas
más bien murciélagos
por lo exhaustos,
los enamorados.

Dios Mío

2005-10-06T09:30:00.000-03:00

Solo Creo
en Dios
los días que llueve
y algún 19
vencimiento de luz
sólo creo en promesas
cuando hay
mucho silencio
cuando se nubla
y el sol no sale
Creo en vos
cuando no preguntas
si siguen juntas
y si piensas en mi
cuando nunca, pero
nunca creo en dios.

¿Cómo era tu nombre?

2005-10-06T09:23:00.000-03:00

No me atrevo
siquiera a pestanear
me da miedo
sentirte
porque una roca que
se grava, se clava
toda grava que parte
sangra

y es un riesgo formar
una fila en parte de
las bellezas de la
tierra ( aunque pecado
por deber)
basta.

Casi acariciaria
la sensación ambigua
que en si misma muta
frío - calor - textura
profundidad y tersura
caricia en cruz

como tocar una
comunicacion sobre
el misterio de vos

Mar

2005-09-19T14:22:00.003-03:00

Un gato de plata
ronronea y se retuerce
entre mis piernas
Su valor es inmenso
incalculable e inestable.
Muy bello, demasiado
en exceso, y yo lo amo
y yo lo adoro, ha llegado
a ser
mi religión, mi pensamiento
mi cura y mi tortura
mi pasión
Es tan bello, tan memoria
nunca existió, aunque pueda
siempre vivirá, conmigo
en casa
aunque se vaya, aunque muera
aunque me destruya
lo seguiré adorando
a mi manera